Hitzewellenheim fahren

Nach einem Besuch bei meinem kranken Vater anlässlich seines Geburtstages.

(29. November 2017)

Blick auf die Verrazano-Brücke von oben.
Von Ibagli über Wikimedia Commons

August 2010 . Die Aussicht von der Verrazano-Brücke auf den Hafen von Gotham ist kurz, aber spektakulär, während Sie mit dem Expressbus von Staten Island hoch fahren. Rechts ist das offene Wasser mit flachen Tankern und Frachtern übersät, wie Trittsteine ​​zum Horizont. Ich stelle mir vor, wie ich wie die Hulk von Boot zu Boot springe, die Schiffsbesatzungen bei jeder Landung erschrecke und vor Sonnenuntergang die Küste der Kanaren erreiche. Links erinnert mich der Blick auf die Stadt an die Ausstellung Panorama of the City im Flushing Meadows Park, die wir als Kinder mit meinem Vater besucht haben, der Ehrfurcht vor der Großstadt hatte. Das heutige sonnenverwöhnte Leuchten am späten Nachmittag erinnert mich an die gelb-orangefarbene Innenbeleuchtung des Panoramas – abzüglich der Luftfeuchtigkeit.

Der Blick endet, als wir von der Brücke nach Brooklyn herunterkommen. Ich bin erleichtert, nach Hause zu gehen, wenn auch nach einem deprimierenden und schwierigen Besuch bei meinem alternden Vater, dessen Leiden zunehmen, immer noch etwas nervös. Der klimatisierte Bus ist 30 Grad kühler als draußen. Das Geschwätz unter den Passagieren ist laut. Italienisch-amerikanische Stereotypen werden lebendig, alles an einem Tag mit Samstagabend. Die meisten jungen Frauen tragen große Haare, an denen sie mit langen, eckigen Nägeln mit komplizierten Mustern an den Spitzen herumstochern. Die wenigen, die sich nicht putzen, fallen auf einer Party wie Mauerblümchen auf. Die jungen Männer, die Köln und Bizeps schwer belasten, tragen kurzes Haar und einen einzigen Ohrring. Ein paar ältere Paare gehen zum Abendessen und zu einer Show. Im Gegensatz zu meiner Reise nach Staten Island ist der Rückbus nach Manhattan voll.

Der Bus pflügt sofort auf dem Gowanus durch Brooklyn und neigt sich dann nach links in Richtung Batterietunnel. Meine normale Routine besteht darin, an der ersten Haltestelle in Manhattan in der Rector Street hinter der Trinity Church auszusteigen und dann auf dem schmalen Bürgersteig auf der Südseite der Grabstätte der Kirche bergauf zu gehen. Ich checke auf der unauffälligen Gedenktafel ein, die an die ursprüngliche Stelle des Kings College – jetzt Columbia University – mit Hamiltons Grab erinnert, bevor ich in die Express-U-Bahn zur East Side springe. Das ist normalerweise der schnellste Weg nach Hause. Heute bin ich nicht in Eile. Ich beschließe, noch ein wenig länger im kühlen, komfortablen Bus zu bleiben und an der massiven Baustelle vorbei zu fahren, auf der die Twin Towers standen, die jetzt von kettengebundenen Zäunen umgeben ist, die mit flatternden Vinylschildern umwickelt sind und die die Zukunft eines Künstlers wiedergeben.

Weiter oben in der Sixth Avenue steige ich in der Christopher Street im Village aus. Ich gehe nach Osten und überzeuge mich, dass es beruhigend wäre, bei Dante ein kaltes Bier zu trinken. Es ist auch eine Einrichtung mit dem passenden Namen, um Erleichterung von der Hitze zu suchen, während Sie sich vom Besuch am Bett meines Vaters entspannen. Die Straßen sind überfüllt, aber Dantes ist leer, bis auf eine ältere Frau, die alleine früh zu Abend isst, und drei attraktive Kellnerinnen in ihren weißen Hemden, die auf die abendliche Menge warten. Die Kellnerinnen scheinen darüber zu streiten, wer mir dienen wird, was mir das Gefühl gibt, wichtig zu sein. Für eine Sekunde. Die junge Frau, die die Ehre bekommt, hat einen Akzent, aber keinen Italiener. Klingt albanisch, aber ich bin mir nicht sicher und frage nicht.

Während ich mein kaltes Bier genieße, denke ich an den Geburtstag meines Vaters, seinen sich verschlechternden Zustand und seinen untergehenden Geist. Ich denke an dieses Gedicht von Dylan Thomas.

Ich mache mir ein Leben für die alte Frau, die neben mir isst. Ich denke an sie im Verlagswesen und Redakteurin in einer Zeitschrift, vollendet und altmodisch. Einsam und ein bisschen mürrisch. Sie sieht zu mir hinüber, da ich vielleicht zu lange gestarrt habe. Ich lasse mein Moretti-Bier und das dazugehörige Glas kaltes Wasser ab. Ich überlasse der Kellnerin ein gutes Trinkgeld und mache mich auf den Weg durch das Dorf zum Union Square, um die U-Bahn nach Hause zu nehmen.

Die schwüle Hitze begrüßt mich zurück auf der Straße. Dieser Sommer ist zu einer Reihe von Hitzewellen geworden. Tag für Tag reichen die Temperaturen bis weit in die 90er Jahre, was durch die feuchte Luft noch unerträglicher wird. Nach ein oder zwei Tagen Erleichterung von einer Kaltfront beginnt der Zyklus erneut.

Als ich in der 14th Street ankomme, hat sich die Samstagnacht beschleunigt. Der Fußgängerverkehr ist stark und der Autoverkehr unmöglich. Das Sonnenlicht über dem Hudson wird schwächer. Ich gehe den U-Bahn-Eingang hinunter, ein Loch, das sich anfühlt wie ein Ablauftrichter, der die Hitze des Tages herunterzieht, wie eine von Dantes Malebolgien, die bösen Gräben. Die U-Bahnstation ist gefährlich heiß, also warte ich oben. Wenn ich meinen Zug höre, steige ich noch eine Ebene tiefer zu den Gleisen. Die schmale Plattform ist dicht gepackt.Wenn sich die U-Bahn-Türen öffnen, schließe ich mich einer menschlichen Welle in Richtung Fahrzeugmitte an, einer Welle mit unangenehmen Körpergerüchen und feuchten Berührungen auf meiner Haut. Es kommt kühle Luft von innen, aber die Hitze von der Plattform folgt mir hinein. Die Türen lassen sich nicht schließen, als sich immer mehr Fahrer in das Auto drängen. Die Hitze überwältigt die kühle Luft im Auto, bis alles weg ist. Wenn U-Bahnen nur Drehtüren hätten.

Ich knirsche zwischen einer Frau und einem jungen Mann, beide mit Rucksäcken auf mich zu. Die Frau zu meiner Linken schiebt den Rucksack gewissenhaft zur Seite und unter den Arm. Zu meiner Rechten befindet sich der Rucksack des jungen Mannes in meiner Brust, aber er bewegt ihn nicht, selbst wenn ich schwach darauf drücke. Er ist sich nicht bewusst oder abgelenkt. Der junge Mann mit einem sauberen Haarschnitt mit quadratischem Hals, der sechs Zoll von meinem Gesicht entfernt ist, konzentriert sich auf eine abkratzbare Lotteriekarte. Er passt nicht zum Profil des verschwitzten, nervösen Lottoscheininhabers, der nach einer Abkürzung sucht, um Probleme mit der Verwaltung eines Vermögens zu haben. Über seiner linken Schulter und rechts von ihm, die vor ihm sitzt, bemerke ich ein zierliches Mädchen mit großen Tätowierungen mit Bärentatzen auf ihrer braunen Brust. Die Pfoten werden größtenteils von ihrem gebleichten weißen Trägershirt verdeckt. Ich bin mir sicher, dass ich so etwas noch nie gesehen habe.

Ich schaue zurück auf die Lotteriekarte und sehe zu, ob er groß gewinnt. Er kratzt langsam zufällige Quadrate ab und gibt sich Zeit, um den noch möglichen Jackpot auszuarbeiten: Zuerst waren es Millionen, dann Tausende, jetzt nur noch Hunderte.

Während wir zwischen Armen und Körpern in Richtung Grand Central rumpeln Ich bemerke, dass die Asche aus dem Rubbelspiel auf die gebleicht-weißen langen Shorts eines stämmigen Schwarzen fällt, den ich vorher nicht bemerkt hatte. Er sitzt neben dem Mädchen mit den Bärentatzen. Abgerundet wird sein Outfit durch einen weißen Lappen unter einer roten Yankee-Mütze mit einer flachen Rechnung, die richtig schief ist. Sie sind ein Paar, gekleidet in passenden weißen Sommeroutfits. Gleichzeitig, gleich nachdem ich es bemerkt habe, bemerken beide auch die Asche auf seinen Shorts. Es gibt einen Blickwechsel, dann schaut der Do-Rag-Mann zurück auf seine Shorts und bürstet lässig, aber vorsichtig den Aschehaufen mit dem Fingerrücken von seinem Oberschenkel. Der Lotteriemann murmelt eine angehaltene Entschuldigung, die nur ich höre: „Entschuldigung, Mann.“ Zum Glück für uns alle Sardinen im Auto fällt die Asche harmlos zu Boden und hinterlässt keine Spuren auf den weißen Shorts.

Als sich die U-Bahn der Haltestelle nähert, steht das Paar in Weiß zum Aussteigen und drückt diese zusammen von uns direkt vor ihnen noch enger. Auf dem Weg zu den Türen dreht sich der Do-Rag-Mann leicht zu dem Lotteriemann um, mit einem mehrdeutig bedrohlichen Lächeln, das einen kunstvollen Zahngrill mit Diamantchips freilegt. Er sieht aus wie Jaws, der Bösewicht aus den James Bond-Filmen. Als das Paar aussteigt, frage ich mich, ob der Lotteriemann sich glücklich fühlt, auch wenn seine Rubbelkarte ein Verlierer war.

Wir seufzen nach Grand Central, als mehr Ausstieg als Sprung. In der 59th Street wird die Menge noch kleiner, als die jüngsten Einwanderer aussteigen, um den Zug nach Queens zu nehmen. Der neu geöffnete Raum füllt sich mit kühlerer Luft, während die Klimaanlage während des langen Expresslaufs zur 86th Street aufholt, wo die Bewohner der Upper East Side wie ich den Zug an die Bewohner von Harlem und Bronx abtreten werden. Diese kühle Luft fühlt sich frisch an. Ich habe mich dekomprimiert und fühle mich jetzt Welten entfernt vom Bett meines Vaters in Staten Island. Ich bin bereit aufzusteigen und den Weg zu meiner Wohnung in Angriff zu nehmen, in der Hoffnung, dass noch ein bisschen von dem orangefarbenen Tageslicht im August übrig ist, vielleicht sogar etwas von dieser Hitze.

Für andere Aufsätze auf Medium.com, siehe ( https://medium.com/@matiz/essays)-7c5f88cad2dc

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